Linda é a mulher e o seu canto,
ambos guardados no luar.
Seus olhos doces de pranto
─ quem os pudera enxugar devagarinho com a boca,
ai!
com a boca, devagarinho...
Na sua voz transparente giram sonhos de cristal.
Nem ar nem onda corrente possuem suspiro igual,
nem búzios nem as violas,
ai!
nem as violas nem os búzios...
Tudo pudesse a beleza,
e, de encoberto país,
viria alguém, com certeza,
para fazê-la feliz,
contemplando-lhe alma e corpo,
ai!
alma e corpo contemplando-lhe...
Mas o mundo está dormindo em travesseiros de luar.
A mulher do canto lindo ajuda o mundo a sonhar,
com o canto que vai matando,
ai!
E morrerá de cantar.
